¡Devolved el trono al Rey!

Existí mientras soñe

Por un momento trato de ubicarme.

Era una habitación donde la nieve caía pronto, uno podía llamarlo cuarto propio porque quizás Virginia Woolf tenía razón en todo, excepto en las mujeres y la novela.

El primer pescado que logre cazar sediento, fue girar estaba ahí tirado en el césped, inerme y por lo que hasta ahora conozco lo único que te puede hacer -a ser- feliz.

El centro es lo único que recuerdo, paredes tapizadas de bocas que mirabas sin dejar de dar vueltas por cualquier lado, entumecida, grandioso, era el único momento que valdría, ibas a ser bailarina.

Y todos los cuadros que colgabas alrededor, cautivos e independientes de un futuro brillante, lo sabías, ellos saldrían a dar un vistazo por el marco si te hubieras dejado impresionar un poco más, considerando que mientras más tiempo dejas escapar, más creces, la dama olvido en la siesta de una ventana la nieve, la dama…

Silvia Plath

Silvia Plath. Faltan horas, antes de que Silvia Plath meta la cabeza en el horno. Silvia Plath escribe, nos dice que para ser escritor, solo hay que dejar que un tema se meta con tu cabeza, haga un tiradero y luego lo olvidas, al final el requerirá hablar por ti.

Grano, diurético, alcaloide ,36 mg de sodio. Silvia Plath logra colocar una taza de café entre dos habitantes del mismo piso, esta, hecha ya pedazos, se convierte en prueba forense de una cena de buena intención y otro que sabe el veneno de rata en la sustancia.

-El café aun no está en el grado indicado- hace memoria Silvia Plath -veo la tetera, el reloj que hierve, acostada a un lado del refrigerador, me seco en el piso, hierve, hierve, hierve, los objetos se vuelven todavía más insoportables cuando tienen que decirte algo antes que tus labios, hierve,hierve,hierve, vierte una vida más de las 7.

Silvia Plath da un giro a la historia, es una muchacha que corre, corre a ese desierto blanco que algunos llaman nada, no comprende porque ahora los eventos resultan tan gratificantes, cuando no puedes comer, cuando te comes a ti mismo, maquina reproductora de bolsas de aire, 150 kc, 200 puntos por la caminata, solo…cafeína que inunda tu cuerpo y tus ganas, cafeína que te permite rodearte de cientos de paredes a las que no tienes porque responder ya no tienes más, 2 minutos, la respuesta de quemado, acabara con lo único que llevas en el sistema.

¿La taza, el crimen o la contabilidad? ¿lo que hay dentro de la taza, la muerte o tu? ¿Cuál es el tema, cual el miedo?. Silvia Plath decide regresar a la taza de café con veneno de ratas. Bebé. Ya hace dos horas que Silvia Plath ha muerto. ¡Bienvenida seas, Silvia Plath!

EJE...

Podrian romperse todos mis huesos, desnudarme por completo…Podría quedarme con la fracción de muñeca, transexuada sobre el auto de ken,,,

Pero en la pista, ya las luces fáciles me quitan de mi eje… bailo…exorcizó..me desplomo ante brazos y espectros caídos, únicamente con los 10 dólares en las bragas que suponen contar mucho más .

Podría…podría reírme..reírme tanto, cada noche que ya no me creas, me digas –seudónimo con la ropa hasta el suelo-,- no, no- –barbie con fundamentos- resisto…porque sabes…si, la ropa hasta el suelo, balas inmunes, cada noche y sin risa… pero mientras esos 4 con 29 minutos de “gone” duren mi puto punto de balance será ese… la caída en vertical, ¿me vez?, aun te siguen comiendo estos ojos…

-Y con ustedes… el manjar de los dioses, den la bienvenida a.. -

500 mg.

Si, contigo….
Porque me mola.
Así… me mola.
Tus manías reductibles, los dedos prensiles en tazas absueltas
Ese, el librero y las hojas de plátano -amarillas- tan molestas… sin embargo no me muevo.

Y a veces pienso… que es necesario estar así de triste.. Para que tu tampoco te muevas… te entristezcas tanto… un poco y lloremos juntos, el librero, las manías reductibles, las tazas prensiles, hojas de plátano –amarillas, tan molestas-… y lloremos, lloremos chorreantes, con ganas… sin nada de firmeza…

P.d. ¡Desplómate, divino!

¡VIVA LA VIDA!

Just because I´m losing
Doesn´t mean I´m lost.
Just because I´m hurting
Doesn´t mean I´m hurt…

Y ahí iba, embrutecida con el soundtrack en mi cabeza, sin un héroe y una maldita palabra, en mi versión zigzazoniana de lo que jamás seria mi vida.
Alguna vez te dije “te quiero”, no peor aun “te amo”, ¿no verdad?, se sugería que la palabra subsecuente seria JUEGO, MIENTO, VIOLO.

Me sabias inenarrable, alejada a una molesta levedad cósmica, me sabias con más de 150 mil dólares en el bolsillo, me sabias…

Era tarde, el disco rodando, mis muslos, tus manos ciegas, descubrirme personaje –decías-, solo era humo intermediario mi niño; ¿me querías personaje?, pero, ¿recuerdas que te quito la prisa?, - I can blow your mind, but I can do you will wait-, hambrienta de tus ansias caídas, totalmente inasible tu, totalmente cogible yo.

Por eso ya te calzabas ese pantalón azul ,tu vida profética con mi imagen sin pertenencia a un móvil, mientras yo tomaba tu lustrosa cross frox roja y te vaciaba la cuenta, -no te preocupes cariño, en la acera ya puedo mentirme sola-.

SOLENTE

Cuando eres muda, nadie te dice nada, es un accidente de la naturaleza, un accidente tuyo.
Pero cuando te quedas muda… si cierto, algunos te llegan a preguntar que paso con tu cajita musical, luego solo pasas a formar parte de ese mundo tan lógico, tan lejano porque nadie quiere pertenecer a el. Prefieren pasar a lado con su sonrisita estúpida y sus cuerdas vocales intactas, igual no les vas a contestar verdad?.
Porque se queda mudo alguien?. Mudo, muda, importa?, igual no van a protestar…
No se queda mudo alguien por ya no tener que decir, sino porque ya no hay nadie a quien decírselo.
De repente, te ves ahí , donde los muros son muros, los zapatos, las sillas y el blanco son zapatos, sillas y blancos sin tendencia a la tonalidad hueso.
Pareciera que el mundo instigará en vaciar las palabras, todo con una vocación suicida a la definición…-vendible- cashin…cashin… y ellos con su bolsa llena de letras y silabas flashback…no te remiten a nada más bien ha no querer decir nada.

Decir…decir…decir… ven no es más que un verbo, una acción de mover tu micro universo a lo audible…Corres un riesgo, que sea escuchado en sus miradas y se desgaste tanto que sea otro mudo el que termine odiando a lo que un mudo dijo.
Quizás ya todos seamos mudos, ciegos, inmóviles, quizás esa bolsa de palabras que se protestan, se diluyen, canjean es correr muy rápido al precipicio y tener la suerte de no ver el gran agujero.
Pero para un mudo…si se grita es porque hay un mundo detrás.



“Te has quedado embrutecida con el sountrack en tu cabeza, sin un héroe, sin una palabara”

La Bestia

Escondido en el bosque, esperaba el sequito de razón, pero sus demonios tomaron ventaja y fueron a la cacería, esperaba que algo lo hiciera desistir, el la amaba.

Esperaba la luz destellante del sol, que hasta ahora era impenetrable.

Pero el destello no llego y se adentro en el abismo del bosque, tratando de encontrar receloso en el paisaje esa cabaña que había visto en la foto junto a ella y ella junto a alguien que no era el, de repente sus pasos tornaron arrítmicos, casi primitivos, se abalanzaban sobre una maleza alterada, comiendo tierra… ¡ahí estaba!, ¡la había visto!, esa tenia que ser la cabaña, así que corrió hacia ella y al llegar a la puerta principal con el ímpetu de un suspiro pudo derribarla. Ya adentro como un caníbal que seguía el aroma de su victima, subió las escaleras, abrió la puerta de en medio y fue ahí cuando la vio… por primera vez, como nunca, con una sonrisa impregnada a unos ojos, sus ojos a un alma, su alma a un sexo, reencontrándose cíclicamente y el ahí… parado, con catorce años llegando tarde, en esos catorce años de olvido, de nunca existir en ella, soltó una lagrima…por ese helar de momentos inexistentes, no ser el su tiempo, su ser escuchado en la cama, su Lumiere, -Bang Bang-.. fue en ese recuerdo que la bestia murió.